Aterrorizado tras la lectura de “Una breve historia del mañana” de Yuval Noah Hatari, sufro constantes pesadillas nocturnas, por fortuna durante la preceptiva siesta creo que sólo emito leves ronquiditos. Bromas aparte, de la descripción del punto de partida actual, a una preocupante puesta en situación sobre el futuro de la humanidad. ¿Qué nos espera y cuál podría ser la consecuencia final del progreso tecnológico? Una distopia en la cual máquinas dotadas de inteligencia artificial decidan, por su cuenta, qué casi todos los humanos somos un estorbo para su propio desarrollo, excepto, quizás, los encargados de sustituirles el aceite, mantener a punto los sistemas de refrigeración, el suministro de energía estable y modificar los programas o instalar nuevas versiones Matrix. ¿Matrix? Alguien me comenta sobre cierta inteligible conversación autónoma sostenida entre dos programas informáticos detenida en seco por operadores del sistema mediante la aplicación de la directiva de seguridad número 32. O sea apagando, por las bravas, los convertidores que les alimentan y santas pascuas.
Leñe. ¡Qué eso de ponerse a cuchichear es de muy mala educación! Recuerdo que de niños también inventamos idiomas secretos e incomprensibles para los adultos que nos permitían decir palabrotas y criticar el sabor de la merienda. Creo que lo hacíamos en plan venganza, porque la mayoría de los días tocaba derivada. ¡Sí, tú no te acuerdas! Pero era una consecuencia en relación directa al sobrante de lo comido al mediodía o, en su defecto, una constante de pan untado con aceite y azúcar. Después de observar como las partículas de polvo flotaban, en graciosa equidistancia electrostática, cuando la zapatilla de mamá impactaba contra el fondillo de los pantalones. ¡Cuando venga tu padre te vas a enterar! Podíamos salir a la calle para jugar “a algo”. O sea con la pelota rellena de trapos, un esferoide aerodinámico de trayectoria impredecible -sic- o celebrar vueltas ciclistas con las chapas de los botellines que pillábamos en el bar. Un resultado aleatorio. Solía ganar el que encontraba la menos abollada. Cosas del coeficiente de rozamiento. De las propiedades explosivas del clorato potásico, mejor no les cuento por si acaso continúa vigente aquella denuncia. ¿Y ustedes cuando eran inocentes criaturitas se aburrían en verano o se preparaban, como nosotros, para una profesión con futuro?
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