Perimetral

• Mi suegra, que no les dejan pasar para venir a la cena.
• ¡BIEEEEEN!

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Cruces by Carlos Moya

Masticando unos malos versos, espero que no se atraganten.

Masticadores

Del verano soy retoño.

Nazco de nuevo cada año,

recorro caminos de tiempo,

bajo gruesas capas de agua.

Sacio la sed de los campos

Dibujo círculos en los lagos

Vuelo a lomo del viento

Acopio entre mis manos,

teñidas de tarde, mil hojas

que cambio por páginas

de libros viejos y nuevos,

para que aniden los sueños

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Niebla By Carlos Moya

Masticadores es una magnifica revista. ¡No se la pierdan! Aunque a veces editen textos como este.

Masticadores

Se desdibujan los contornos mientras el ruido de la ciudad, que proviene de no se sabe cual dirección, vibra de un modo extraño y obstinado, como si el propio aire opaco, saturado de humedad, se opusiese a ser atravesado.

Vestidos de indiferencia se cruzan en un estrecho paseo, sin compartir ni un segundo la mirada. Pasan muy cerca.

Sin darse cuenta que fue la suerte quien los puso durante unos instantes frente a frente.

Unos metros más adelante caerán en la cuenta de que quizás han perdido la mejor oportunidad de su vida para alcanzar la felicidad.

Ninguno girará la cabeza, ninguno volverá sobre sus pasos, eligiendo ambos la comodidad de una soledad conocida.

Que ya no tengo edad, piensan de sí mismos.

Fue una maravillosa oferta de la mañana y, a partir de ese instante, ya se hará la tarde.

Muy tarde.

El sol zurcirá la cortina hilada del…

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Llegamos a Octubre de un defectuoso 2020

Gracias por escribir Rosa María, por enunciar este relato de esperanza en medio del naufragio para que lo podamos compartir. Un abrazo.

Rosa María y sus monstruos

Vaya que este año traído por los pelos ha sido complicado, seguimos en cuarentena, aquí con un horario 7-7, les explico una semana libre, otra en cuarentena y así vamos llevando el virus en este país, muchos meses ya en condiciones que ni en pruebas de supervivencia, nos ha tocado nivel Jumanji pero fuerte, si te gusta la vida al extremo o el deporte de riesgo, pues mi país es un campamento fabuloso.

Van varios meses sin gas, cocinando con olla eléctrica, si se va la luz o hay un bajón, que es a cada rato, tengo que esperar a que llegue para alimentarnos, las comidas se basan ahora en lo que sea más rápido, y lo que pueda comprar, porque si cocino mucho tiempo se puede quemar la olla, por supuesto no puedo cocinar en leña, con mi problema asmático y el virus impensable, ha llovido a Dios gracias…

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Viajeros (dos)

¿Que tendrían esos zapatos tan poco prácticos? Cuando entró en la tienda a punto de cerrar, iba ya camino de la estación y en un par de minutos dejó la compra hecha.

Hacía semanas que no llovía, pero las baldosas cuando bajaba la mirada, reflejaban sus pasos. Toc, toc, toc,toc. Ella no los veía, no los podía ver de ningún modo, pero estaba segura. Desde algún escondido lugar alguien observaba el suelo reflejando su avance a lo largo del convoy, mientras buscaba el número del coche consignado en el billete.

Junto a las puertas de acceso también parpadeaban los carteles que hurtaban a su vista el número de coche. Mientras las ventanas empañadas ocultaban el interior de los compartimentos, como si se obstinasen en cifrar la información.

A medida que se alejaba de la sala de espera, la luz menguaba, más y más, cada metro que avanzaba hacia su destino, aumentaba el silencio.

A la cabecera del tren se movían siluetas extrañas, formas que se encogían y estiraban. Se agachaban para comprobar algo y se ponían de pie para comunicarlo por gestos y a esos gestos respondían los gestos de otras figuras, con más señas incomprensibles. De sus ojos se deslizaron de improviso dos gruesos lagrimones, que recorrieron su cara imparables, como bólidos.

Con el bolso en una mano y la otra ocupada por el asa de la maleta se dijo: ¡Idiota! Consigo misma enfadada. Ahora no es el momento adecuado, de hecho es el peor momento para dejar que se ablande el corazón, con los pañuelos escondidos dios sabe en qué rincón de qué oculto bolsillo y los mocos colgando, como una niña perdida en un tren, como una niña de cincuenta años que, aterrada, no querría alcanzar su destino, ni siquiera que el tren comenzara el viaje. Ojalá se rompa la vía y se vaya todo a la mierda.

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ACORDES by Carlos Moya

También les invito a visitar esta modesta colaboración. Leñe, aplaudan un poco que es gratis. Gracias.

Masticadores

Era esa hora en la que ya ni es hoy, ni aún se llega mañana. Bajo el cenotafio octogonal plagado de símbolos arcanos. La puerta permanece oculta tras una espesa zarza. La reja cede con herrumbrosa facilidad emitiendo un leve quejido durante en cada uno de los grados que sus goznes giran. Do sostenido. Un angosto pasadizo penetra bajo el templo, traza un pétreo sendero erizado de esquinas.

Re menor. Apenas una decena de metros y la pequeña cripta se muestra a la vista en su escasa extensión. Mi sostenido. Cuatro pasos desde la entrada. En un rincón, la hornacina ofrece acomodo a una jarra tallada en translúcido cristal de roca. Fa mayor. El interior emite el color de rosa roja encantada, pulsa el brillo de dos corazones entrelazados, sincronizados laten al unísono. Sol minorLos observo y me retiro con silencioso respeto, siguiendo el mismo camino. La mayorInstalo el nuevo candado y recorro meditando el amanecer. En el húmedo…

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